* * *
Ещё ошеломлён,
ненастье
Прожёг мучительным лицом,
Во тьму проваливаясь,
Пастырь
С неискупимым топором
В спине.
Ухмылка амплитуды,
Что плодоносна и стара, –
От лобызания Иуды
До рубящего топора.
Догадки утлы, точно бредень,
Но подноготная темна –
Чьи, искушая, гены бредят
В убийце?
Бедная страна,
Где в смерть – поигрывает ересь…
Не обернёшься,
Поутру
Перелицованный Сальери,
Доверившейся топору?
Или – засасывает право
Неотвратимо,
вне вины,
Организуемым Вараввой
Зайти, бликуя, со спины?
Как, сволочная, ни убога
Жизнь, –
Тот, кто, хекнувши, рубил
В слепую эту спину –
БОГА
В себе, потерянный, убил.
Уже придвинулись, бледнея,
Но, сердобольное,
Оно,
Прикрыло протоиерея
Расправленное полотно.
На синем сквозняке проточно,
Хранит, печальное, оно
Не очертанья тела –
То, что
Уже постигнуть не дано,
Как не понять себя,
Покуда,
Во отрицании добра,
От индивида до Иуды –
Просвет
В жало топора.
Захлёстывая и зверея,
Неискупима явь,
Поверь,
Душою протоиерея,
Оставившей нас…
И теперь,
Кого,
В радении убогом,
Из-под полы слепит, востёр,
Полемизирующий с Богом,
Свежезаточенный топор?
1985